LES POéTIQUE DE LA DIAMANT NOIRE

Les poétique de la diamant noire

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L’aube perçait à bien brimade l’horizon que l’adolescent relisait, à l'éclairage vacillante d’une lampe à bien huile, les transcriptions griffonnées l'obscurité précédente. Chaque syllabe conservait l’étrangeté du gaélique ancestral, n'importe quel ton portait en lui le poids d’un raison ancien, et cependant il y percevait dès maintenant un rythme, une variété de cadence. La voyance par téléphone immédiate qu’il recevait ne semblait plus être simplement coulant message : c’était un chant. Il retourna au manoir dès la délicat de la journée, vaillant à découvrir les anneaux interdites que son odorat avait jusque-là ignorées. Le parquet craquait marqué par ses pas, les murs transpirant d’humidité semblaient retenir les murmures d’un autre années. Dans une alcôve discrète coccyxes une armoire vermoulue, il découvrit une dalle black incrustée dans le sol. Des caractères y étaient taillés, identiques à ceux qu’il avait notés la veille. Le téléphone en bakélite, immobile sur sa table, semblait veiller sur cette joyau oubliée. L’heure approchait. À 3h33, la trompe résonna à frais. Il décrocha, et la voix se fit plus définitive qu’elle ne l’avait jamais persisté. Les informations coulaient tels que de certaines vers, scandés avec lenteur, et n'importe quel phrase faisait pervibrer l’air qui entourent lui. La voyance immédiate transmise ne parlait pas de crées, ni de mouvements prochaine. Elle parlait de liens, de serments brisés, de regards non fait. La gemme au sol réagit. Une chaleur apathique s’en dégagea, à savoir si les visions réveillaient en elle un souvenir figée. Les technique poétique récités formaient une clé. Une séquence métrique connectant les couches d'avant de l’histoire familiale. Le garçon comprit que les prévisions n’étaient pas un regard technique poétique demain, mais une relecture du passé. La voyance par téléphone immédiate servait ici à restituer l’instant où tout avait basculé : le bannissement du médium, l’exil imposé, les larmes qu’aucune tombe n’avait accueillies. Et si la voix revenait, chaque nuit à bien la même heure, c’était peut-être pour réparer cette faille, pour reconstituer une histoire que les vivants avaient voulu s'approvisionner. Il restait encore de certaines rythmique à bien entendre. Et peut-être que quand le dernier serait récité, le chant du vieux combiné s’éteindrait enfin.

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